Cada vez parece más claro que Match Point fue un fogonazo de brillantez, y qué estupendo fogonazo, en pleno gris declive creativo de ese genio llamado Woody Allen. Esta década ha venido a confirmar algo que responde a la lógica más aplastante y, en este caso, entristecedora: que los mejores años del director neoyorquino han pasado para no volver… con el paréntesis magnífico, repito, de Match Point.

Esta Vicky Cristina Barcelona va un poco más en la línea de lo que ha venido después que en la trayectoria previa, de la que podemos extraer una pequeña perla satírica (La maldición del escorpión de jade) y un infravalorado juego de espejos comedia/drama (Melinda y Melinda); ya no digamos de los buenos años de Allen. La cinta producida por Mediapro, para nuestra desgracia, discurre por la misma senda que abrieron Scoop y El sueño de Casandra. Si Scoop era una especie de Match Point en clave de comedia y con perfil bajo (evidenciando una alarmante rebaja de pretensiones), y El sueño de Casandra una disertación sobre “hasta dónde llegaría usted para conseguir lo que quiere” de trazo demasiado grueso, Vicky Cristina Barcelona es, directamente, un panfleto turístico de la Ciudad Condal y Asturias con muchas y bonitas fotos y apenas contenido.

Ese supuesto contenido se resumiría, sin querer destripar la película a nadie, en algo así como:

1) Dos chicas americanas que no pueden ser más opuestas (Allen insiste en un recurso que, manejado con poca sutileza, se vuelve facilón) viajan a Barcelona.

2) Allí conocen a un pintor español, Bardem, obviously, que se las apaña, quién lo iba a decir, para llevar a ambas al huerto.

3) Reaparece la ex mujer del pintor, Pe, sí, para conformar un rocambolesco trío con una de las chicas, la alocada impulsiva, mientras los remordimientos matan a la recatada esposa.

4) Y así, tranquilamente, sin que pase nada, llegamos al final.

En descargo de Allen, hay que decir que engañar, en realidad, no engaña a nadie. Sus primeros minutos son una declaración de intenciones: postales de Barcelona, ración de los lugares más emblemáticos (y tópicos), con un fondo musical que alterna el guitarreo con una canción, una sola, en la que se reconoce constantemente la palabra “Barcelona”; después, simplemente, se cambian por enclaves asturianos, aunque se mantiene la guitarra, incluido el Entre dos aguas de Paco de Lucía, que a Allen le volverá loco, pero aquí, al público español, le resulta una elección demasiado simple.

Entregado a devolver la buena acogida que le han brindado tanto en tierras catalanas como asturianas, Allen se limita a irnos despachando una historieta que vertebra a base de una voz en off que arruina la narración visual, mientras la montaña de lugares comunes alcanza proporciones mareantes: él se llama Juan Antonio, ella, María Elena, se han acuchillado (después hay una pistola), son artistas pluridisciplinares (aquí hasta el más torpe escribe, pinta, declama, toca el piano y saca unas fotos que ni Cartier Bresson), y las relaciones se asumen con un buenrollismo, del intercambio de parejas a los tríos, que resulta tan artificial que dibuja una mueca de confusión: ¿realmente Allen nos ve así o todo es fruto de su imaginación?

Si la trama es insulsa, y se va deslizando por una pendiente suave y anodina, tampoco las interpretaciones son de las que clavan a la butaca. Ya es llamativo que sea Pe, en sus intervenciones bilingües y desaforadas, la que suba unos cuantos grados la tibia temperatura del resto, hasta el punto de animar a Bardem en sus escenas de peleas y gritos y sacarlo de ese rictus de esforzado chapurreo en inglés que convierte en hueco a su artista sin tapujos. De las americanas, también tiene bemoles que Rebeca Hall le dé cien vueltas a una plana, planísima Scarlett Johanson, sombra de su papel en Match Point.

Vicky Cristina Barcelona tiene un título infame, una resolución mediocre y un objetivo claro: permitir a Allen marcarse su película anual a base de demostrar que es de bien nacido ser agradecido, y devolver favores y cumplidos. ¿La historia? Lo de menos. Un mal pálpito: que Whatever works, aún en post-producción, será otra bofetada a nuestras expectativas sobre el director de Delitos y faltas.